她是个三十多岁的nV人，穿着一件宽松的白sE亚麻衬衫，袖挽到手肘，一截藕一样白的手臂。她没化妆，发随意地用一木簪挽着，整个人透着GU从小没缺过钱、没受过罪、没被人指着鼻骂过的人，才能养来的气质。她站在那里，就像是一株长在温室里的仙，g净，清冷，不人间烟火。

我分不清。光影在记忆里总是容易走样，他们都穿着一一尘不染的白，像是在这五颜六sE的红灯区里特意留的两空白。

我想起上周红莲的十周年宴会。在那层层叠叠的金sE纱幔后面，我也曾瞥见过这样一个白sE的背影。他站在人群之外，于那片喧嚣的泥沼，手里端着一杯酒，静静地看着这一切。

Vivan眯起睛，手中的炭笔在空中b划了一下。她看的正是那块结。她不需要一个完的nV人，她需要的是这“破绽”，这在完表象下撕裂开来的、带着血腥味的真实。

Vivan的声音传过来。很轻，很柔，带着一不易察觉的沙哑，像是烟cH0U多了，又像是某贵的倦怠。

她并没有觉得羞耻，反而很自然地扯过布料围在上，脸上挂着讨好的笑，像只等待主人夸奖的小狗。

想到林，就像是有人伸手猛地了一把沾满汽的玻璃窗——视线一下清晰了，透亮了，那“白”是锐利的、不容置疑的。可当你下意识地伸手去想碰时，指尖m0到的只有一层y、透明且绝对的冰凉。他和前的Vivan一样，看着就在那里，其实隔着一个世界，隔着那层怎么捂也捂不的玻璃。

的脑仁上。

而想到H先生……

娜娜立把下扬起来，一截修长脆弱的脖颈。那块结虽然被手术削平了，但在这极端的角度下，依然能看一丝r0U下的骨骼峥嵘。

那是林吗？还是那个在雨夜巷递给我手帕的H先生？

我走过去，在娜娜边坐下。

那个画家叫Vivan。

心里却是雾蒙蒙的。

“阿蓝，你也过来喝茶。”Vivan转看向我，指了指旁边的一张雕圆桌。

她的动作很温柔，神也很专注。但那专注，不像是在看一个人，倒像是在看一只刚表演完球的海狮。

过了许久。

“别动，下抬一。”

桌上摆着一JiNg致的功夫茶，紫砂壶养得油光亮。旁边还着一炉沉香，烟气袅袅，把这间屋熏得像个仙境。

Vivan笑了笑，走过去。她没回答娜娜的问题，只是从旁边的架上拿过一瓶依云，拧开盖递给她。

娜娜真的屏住了呼x1。她的x廓因为缺氧而微微起伏，肋骨一凸显来，像是一副JiNg的鱼骨架。

“好了，休息一下吧。”

像芭提雅雨季清晨怎么也散不开的海雾，Sh，厚重，把一切棱角都包裹了起来。他明明穿着b谁都板正的西装，看起来b谁都贵，可那个影落在我心，却不像林那样冷y。他是一团化不开的、带着T温的雾，非，雾非雾，让我看不真切，却又觉得那Sh气已经无声无息地渗了衣领里。

恍惚间，这个影和记忆里的另一片白重叠了。

“老师，画得怎么样？我刚才那个姿势，脖都酸了，是不是特像那个……那个什么天鹅？”

我看着Vivan的背影，那件宽松的白衬衫在冷气里微微鼓，像是一面虽未挂起、却已然招摇的旗帜。

这间工作室很大，是由一栋老旧的民风格别墅改造的。挑的天板上装着大的吊扇，缓缓旋转着，搅动

Vivan放下了炭笔，r0u了r0u手腕。

娜娜像是一只听到了指令的木偶，瞬间松懈下来。她从那堆丝绒里爬起来，动作有些笨拙，那块迪布落了一半，她大那暗红sE的伤疤。

我着手里的茶杯，那涩味还在尖打转。这两“白”，一让人清醒得发冷，一让人迷糊得心安。

但奇怪的是，当我闭上试图去描摹他们的廓时，那却是截然不同的。

“辛苦了。喝。”

“很好。”Vivan低声说，“保持住，别呼x1。”